{"id":2642,"date":"2011-04-17T13:20:25","date_gmt":"2011-04-17T12:20:25","guid":{"rendered":"http:\/\/blogs.avui.cat\/jaumepubill\/?p=2642"},"modified":"2011-04-17T13:22:45","modified_gmt":"2011-04-17T12:22:45","slug":"elogio-de-la-sombra","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blogs.avui.cat\/jaumepubill\/2011\/04\/17\/elogio-de-la-sombra\/","title":{"rendered":"Elogio de la sombra"},"content":{"rendered":"<h3><a href=\"https:\/\/i0.wp.com\/www.biografiasyvidas.com\/biografia\/b\/fotos\/borges2.jpg\"><img data-recalc-dims=\"1\" loading=\"lazy\" decoding=\"async\" style=\"float: none;margin-left: auto;margin-right: auto\" src=\"https:\/\/i0.wp.com\/blogs.avui.cat\/jaumepubill\/wp-content\/imagescaler\/bebd11ca0ff9782fe8af66390fd6215d.jpg?resize=227%2C194\" alt=\"\" width=\"227\" height=\"194\" \/><\/a><\/h3>\n<h3 style=\"text-align: center\">Jorge Luis Borges<\/h3>\n<h3 style=\"text-align: center\">Elogio de la sombra<\/h3>\n<p style=\"text-align: center\">La vejez (tal es el nombre que los otros le dan)<br \/>\npuede ser el tiempo de nuestra dicha.<br \/>\nEl animal ha muerto o casi ha muerto.<br \/>\nQuedan el hombre y su alma.<br \/>\nVivo entre formas luminosas y vagas<br \/>\nque no son a\u00fan la tiniebla.<br \/>\nBuenos Aires,<br \/>\nque antes se desgarraba en arrabales<br \/>\nhacia la llanura incesante,<br \/>\nha vuelto a ser la Recoleta, el Retiro,<br \/>\nlas borrosas calles del Once<br \/>\ny las precarias casas viejas<br \/>\nque a\u00fan llamamos el Sur.<br \/>\nSiempre en mi vida fueron demasiadas las cosas;<br \/>\nDem\u00f3crito de Abdera se arranc\u00f3 los ojos para pensar;<br \/>\nel tiempo ha sido mi Dem\u00f3crito.<br \/>\nEsta penumbra es lenta y no duele;<br \/>\nfluye por un manso declive<br \/>\ny se parece a la eternidad.<br \/>\nMis amigos no tienen cara,<br \/>\nlas mujeres son lo que fueron hace ya tantos a\u00f1os,<br \/>\nlas esquinas pueden ser otras,<br \/>\nno hay letras en las p\u00e1ginas de los libros.<br \/>\nTodo esto deber\u00eda atemorizarme,<br \/>\npero es una dulzura, un regreso.<br \/>\nDe las generaciones de los textos que hay en la tierra<br \/>\ns\u00f3lo habr\u00e9 le\u00eddo unos pocos,<br \/>\nlos que sigo leyendo en la memoria,<br \/>\nleyendo y transformando.<br \/>\nDel Sur, del Este, del Oeste, del Norte,<br \/>\nconvergen los caminos que me han tra\u00eddo<br \/>\na mi secreto centro.<br \/>\nEsos caminos fueron ecos y pasos,<br \/>\nmujeres, hombres, agon\u00edas, resurrecciones,<br \/>\nd\u00edas y noches,<br \/>\nentresue\u00f1os y sue\u00f1os,<br \/>\ncada \u00ednfimo instante del ayer<br \/>\ny de los ayeres del mundo,<br \/>\nla firme espada del dan\u00e9s y la luna del persa,<br \/>\nlos actos de los muertos,<br \/>\nel compartido amor, las palabras,<br \/>\nEmerson y la nieve y tantas cosas.<br \/>\nAhora puedo olvidarlas. Llego a mi centro,<br \/>\na mi \u00e1lgebra y mi clave,<br \/>\na mi espejo.<br \/>\nPronto sabr\u00e9 qui\u00e9n soy.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Jorge Luis Borges Elogio de la sombra La vejez (tal es el nombre que los otros le dan) puede ser el tiempo de nuestra dicha. El animal ha muerto o casi ha muerto. Quedan el hombre y su alma. Vivo entre formas luminosas y vagas que no son a\u00fan la tiniebla. 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